[EVENT lune 1217] - Rivière

Spoiler:

Le monde rendait une étrange musique, aux notes aiguë et indomptables. Le crescendo était trop funeste pour en ignorer la chute. Valse des Embruns en tête, l'étrange petite bande se mit en route. Assortiment dépenaillé qu'ils formaient, comme autant de feuilles ballottées au fil de l'eau. La nuque ployée, les pattes s'enfonçant dans le lit meuble de la rivière devenue mer d'encre, le guerrier de jais et de feu ne quittait pas l'encolure de la corps de génie du regard. Il savait Autour des Cimes juste derrière eux, à quelques longueurs de queue — son fichu paquet d'herbes encore en gueule, probablement. Plutôt crever que de l'admettre, mais après quelques mètres, Nuit des Météores était au supplice. Les masses combinées d'Oeil d'Herbe sur son dos et du courant contre son flanc le vidaient de son énergie à chaque seconde passante ; il ne comptait le temps qu'en pas singulier, un après l'autre, et chacun de ceux-là lui coûtait une éternité. « Encore loin ? » gronda-t-il à l'intention de la guerrière entre ses crocs serrés, les muscles en feu.

Lorsqu'enfin il touchèrent la terre ferme, il tituba vers l'avant et se déchargea de son fardeau sans ménagement. Pris d'un étourdissement passager, il n'avait même pas la force d'articuler la flopée d'imprécations qui lui venaient et se contenta d'haleter, l'échine courbée. Trop préoccupé, il ne remarqua pas les traces sanguinolentes qu'il imprimait sur la terre meuble — les coussinets entaillés étaient un moindre mal face à l'incendie qui consumait ses muscles  et la folle cavalcade que courait son cœur. « Votre tour, » lanca-t-il à Valse des Embruns et Autour des Cimes entre deux respirations, la voix rauque. « J'dois — vérifier quelque chose derrière, je vous rattraperai. Le laissez pas mourir, ou je vous jure sur ma mère que je l'étrangle de mes propres pattes. »

Ces bénédictions faites, le matou fit demi-tour et s'en retourna clopin-clopan vers la  porte du camp, les crocs serrés. Il avait à peine fait deux longueurs de queue, néanmoins, qu'une masse titubante en sortit : éberlué, Nuit des Météores héla l'apprenti chétif. « Qu'est-ce t'fichais encore à l'intérieur, par tous les Clans, une sieste ? Ramène-toi, là — tu tiens debout ? » Il s'assura d'un coup d'oeil que le gamin n'allait pas se vider de son sang devant lui. L'examination faite, son regard passa au-dessus de l'épaule de ce dernier tandis qu'un terrible grondement faisait trembler l'air. Il haussa la voix d'un octave, impératif et éraillé. « Du monde à l'intérieur  ? Fragments d'Onyx — ta lieutenante, tu l'as vue ? » L’œil hagard, le visage blême, l'apprenti marmonna une réponse qui se perdit dans le fracas environnant. L'impatience pris le dessus du grand guerrier. « C'est bon, garde tes mots, ne me clamse sur les pattes, » dit-il, « Tu vois les guerriers, là-bas ? Autour des Cimes et Valse des Embruns ? Tu les rejoins vissa, t'traines pas. Allez. »

Et, sans plus s'attarder, il pénétra dans le camp. Les seules raisons qui auraient pu le faire retourner dans cet enfer marin avaient trois noms ; il avisa bien assez tôt la porteuse de l'un d'eux. Fragments d'Onyx se tenait non loin de l'entrée du camp, statue immobile face aux flots noirs et bondissants qui avaient, en l'espace de quelques terribles instants, submergés le camp. Des tanières et des ilots, rien ne restait qu'un charnier flottant, brouillé, tourbillonnant ; branches mortes s'entrechoquaient et s'abîmaient contre les quelques rochers qui émergeaient de la cohue. « FRAG ! » aboya-t-il, la voix rocailleuse. « Bon sang mais qu'est ce que tu fous — » Sa voix resta en suspens.

Ce n'était pas une branche. Ni une litière, ni aucune des constructions de roseau tissées, depuis longtemps dissolues dans la masse aquatique. Non, la tâche blanche solitaire qui flottait, balottée à quelques pas d'un écueil affleurant ne laissait que peu de doutes sur son propriétaire. « Bordel, mais qu'est-ce que — ÉTOILE POLAIRE ! Qu'est ce que vous foutez encore là toutes les deux ? » rugit-il - autant que ses cordes vocales éraillées le lui permettaient. Sauter — sauver Étoile Polaire — mais ses muscles ne voulaient lui répondre, l'air lui manquait encore. Son sang déjà se mêlait à l'eau, goutte vermeille dans cet océan noir duquel une larme d'onyx perlait : sa sœur ne bougeait pas. La scène était apocalyptique, et au creux de la tourmente, sa sœur demeurait. Étoile Polaire, corps ridicule brisé par les eaux, dérivait. Quant à lui...

Le vent emporta sa sommation époumonée. « FRAG ! »

     

Comme un mirage, il la voit plonger. Il y a quelques instants encore elle était Fragments d’Onyx : un battement de cil suffit à ce qu'elle ne soit qu’une goutte de plus dans le tourbillon. Rugissement des flots qui se cabrent et cavalent, dont il n’est que l’impuissant spectateur. Son corps tout entier se tend vers la rivière, son regard balaye la crue, à la recherche des deux cavalières désarçonnées. Quand enfin il retrouve la fourrure immaculée d’Étoile Polaire, il ne la quitte plus des yeux. Inconsciemment, son corps s’attache à la dérive des deux corps ballotés et il s’élance sur la berge détrempée. Trébuchant, chaque pas l’enfonce un peu plus dans la vase, chaque mètre lui arrache un élan, son corps au supplice de mille lassitudes et mille blessures.

Pourtant, le Météore file. Quoi d’autre ? La Mort seule le délivrerait de sa course folle. Le vent sifflant à ses oreilles le cingle, l’attise, et bientôt l’étincelle sillonnant ses veines l’embrase tout entier. Fils des nuées noires, lueur des ciels abîmés, sa mère s’est faite sibylle lorsqu’elle lui souffla son nom, au creux d’une semblable nuit. Il ne fait qu’accomplir la prédiction qui le baptise. S’accouche dans la douleur aveuglante, se surpasse, pour, enfin, ne plus s’appartenir tout à fait. (Était-ce jamais le cas ?) Car l’enfant damné est né pour servir – le porte en fardeau résigné, vacille sous son poids sans jamais consentir à s’en débarrasser. Les chaînes sont de sang, la condamnation de chaire. Sa famille est son aube et son crépuscule. Oui, un jour, elle le tuera. Il le sait, de ces vérités monstrueuses et innées qui n’arrivent plus à choquer. Ne s’en formalise pas, plus — le devrait, peut-être. Se laisser aspirer dans le tourbillon des révoltes de son frère est une fantaisie qu’il caresse parfois. Mû de la curiosité morbide de se livrer aux et si.

Chaque éveil lui rappelle la futilité de ces conjectures. Comment pourrait-il jamais s’abroger des siens ? Leur sang est un bassin où il puise une force plus enivrante que tout ce que les autres pourraient lui donner. Cavalier aux babines écumantes, il fend la pénombre. Longe le styx en aboyant aux fantômes de reculer, se fait colosse en lutte avec Charon. Cette nuit, pour la première fois, il s’arrache à son père, avaleur de soleils : l’éclat que le Météore projette est assez pour aveugler. C’est l’espoir qu’il donne, cru, violent, hérissé d’épines, agonisant par les possibilités qu’il ouvre, comme il plante ses crocs dans la fourrure d’Étoile Polaire et la hisse sur la berge en dérapant. Tu vivras. La pensée est féroce, la sommation est finale. Une âme que n’aura pas la rivière.

Lorsqu’il se retourne, son cœur manque un battement. Sa sœur se tenait sur le rocher il y a quelques secondes encore. Où…

L’étreinte de l’eau est glacée lorsqu’il s’y jette. Assez pour lui vider les poumons, assez pour lui plaquer un étau étouffant sur la tête, assez pour l’électriser tout entier. Aucune pensée ne le traverse alors qu’il se débat dans le courant. Aucune n’a la nécessité d’exister. Façonné pour répondre aux besoins des siens, ses instincts mêmes sont dressés à obéir à cette règle cardinale. Pendant une poignée de secondes recélant l’éternité, ses pattes ne brassent que de l’eau. Le courant le bouscule, le culbute, le broie, comme il s’acharne, crocs et griffes, aveugle, à agripper sa sœur dans les eaux. Sa mère au fond d'un gouffre. Son apprentie échouée à même un rivage rougissant. Cela n’a à près tout que peu d’importance. Combien de femmes dans sa vie ont péri sous sa garde ? Combien d’échecs doit-il s’avouer avant que la vie ne l’absolve ? Nuée de Colombes lui murmure un amour éternel, Fragments d’Onyx laisse échapper ses derniers râles. Les deux appels se rencontrent, se confondent, pour ne plus former qu’une résolution indicible. La première est déjà partie. Il trouvera la seconde, ou il sombrera.

Peut-être finit-il par apitoyer quelques forces primaires. Peut-être le destin, dans un sursaut de clémence, bifurque et le bouscule sur un chemin dérobé, un nous sommes quittes au coin d'une bouche décharnée. Il aura tout le loisir de ressasser cela plus tard. Pour l’ores, c’est un sursaut qui l’agite lorsque ses griffes accrochent enfin quelque chose — il y plante ses crocs, et, après quelques instants de lutte encore, émerge crachotant, toussant, vomissant toute l’eau de ses poumons sur le sol meuble. Il n’a en lui que la force de tirer Fragments d’Onyx près du corps d’Étoile Polaire, avant de se laisser choir à son tour entre les des deux femelles, harassé. Jusqu’où ont-ils dérivés ? Aucun de leur camarade n’est en vue, aucune voix ne lui parvient. Il est trop las pour s’en inquiéter. Du feu qui l’enfiévrait ne restent que des cendres fumantes ; la rivière a pris son dû, l’a lavé de tout alter ego. Fragments d’Onyx est sauve. L’hercule luttant contre la mort n’est plus. Exsangue, ankylosé, les pattes ensanglantées, le guerrier repose sa tête sur l’herbe détrempée. Bercé par le clapotis de la rivière, seul provocateur du silence roi des berges, il laisse ses paupières se clore.