Jeter les armes |Appel du Loup|

Il sort à contrecœur de la torpeur bienfaitrice. Le sommeil lui apporte chaque nuit la paix qu’il ne trouve plus nulle part ailleurs. Devoir s’éveiller reste tous les matins la même épreuve, et les bruits du camp ne le motivent pas vraiment. S’ils sont parfois rassurants, ils sont bien plus souvent irritants, surtout en ces jours. Mais aujourd’hui, lorsqu’il ouvre les yeux, tout est silencieux. Les félins dorment encore. Une silhouette floue lui jette un coup d’œil avant de sortir de la tanière, et ça lui revient. Patrouille de l’aube. Il ne sait plus qui sont ses co-équipiers, n’en a pas grand-chose à faire. Au lieu de suivre celui qui l’a réveillé, il prend le temps d’ajuster sa vision encore troublée par les brumes du sommeil. Ses yeux cherchent une seule fourrure parmi toutes celles qui l’entourent, et ne la trouve pas. Il s’y attendait, elle n’était pas rentrée dans la tanière le soir précédent. Mais malgré lui une légère pique vient se ficher au creux de son ventre. Il ne comprend lui-même pas pourquoi il la cherche encore. S’il venait à poser ses iris sur elle, seul le ressentiment le récompenserait. C’est comme un tic, quelque chose d’inconscient dont il se rend compte seulement après l’avoir effectué.

Il soupire, une habitude depuis peu. Il se fait pitié à lui-même. Un ancien coincé dans la peau d’un jeune. Il a du mal à se lever et ne communique plus. Super, quel brave guerrier il fait. Il n’est plus qu’amertume. Il rejoint bientôt ses camarades, les salue brièvement, sans se gêner pour leur montrer qu’il n’est pas d’humeur à se pencher sur les derniers potins. Le soleil n’est même pas encore levé, le ciel de nuit grisâtre déprime encore plus le matou.

La patrouille se dirige vers la rivière. Les odeurs de la forêt et le chant des oiseaux apaisent un instant Loup, qui se calme et apprécie même pendant un court instant l’escapade. Mais lorsque les félins s’arrêtent sur les rives, il recommence à s’impatienter. Ses pensées tournent en rond dans son crâne sans sens. Il s’ennui, veut bouger. De l’air. Ici, il étouffe. Et pour ne rien arranger, des souvenirs indésirables l’importune. Ici, c’est exactement l’endroit ou il a tourné le dos à la lieutenante, faisant le vœu silencieux de ne plus jamais avoir à lui faire face. Et maintenant, ça revient le tourmenter. Fichue patrouille, il serait tellement mieux à dormir…

« Je vais… Hm, je vais marquer la frontière plus loin là-bas. On se retrouve plus bas. »

Il s’éclipse, s’enfonce à nouveau sous le couvert des arbres. Il se demande un instant s’il va vraiment s’arrêter et marquer la frontière. Mais non, aujourd’hui il n’en a pas la force. Comme très souvent en ce moment. Peu importe, il sortira une quelconque excuse au chef de patrouille plus tard. C’est bien la cadette de ses occupations. Il bifurque, s’éloigne dans la direction opposée le plus vite possible. Pourvu que le bruit de cette satanée rivière s’estompe vite, elle lui martèle sur le crâne, l’irritant au possible. Comme s’il ne l’était pas déjà assez, irrité, exécrable, exténué. Pourtant, il vient à peine de se lever.

Devant lui se dresse un pin. Appel du Loup s’arrête, prend le temps d’observer son environnement. La forêt des passages. Ouf, il a un instant craint d’avoir traversé une frontière. Mais il pense encore être chez lui, sinon une patrouille de l’ombre aurait déjà fait de la charpie de sa belle fourrure. Il avance prudemment, incertain. Il ne sait pas vraiment ou se trouve la frontière entre son monde et celui des ombreux ici. Il se fait ombre parmi les troncs, tente de taire le moindre de ses pas, s’entoure de silence. Celui-ci dure quelques temps, à peine troublé par les bruits de la nature, mais il vient vite être perturbé par autre chose, un petit bruit bien plus pressant et désespéré que le tranquille chant des oiseaux.  

Il croit d’abord se tromper, après tout les hallucinations auditives doivent être l’étape de plus qui le conduira vers la sénilité… Mais non, il a bien entendu. Quelqu’un appelle. Il se dirige vers la voix, pour découvrir quelqu’un de beaucoup trop familier au fond d’un trou. Peut-être n’avait-il pas reconnu la voix d’Épopée des Lucioles à cause de sa détresse ou du fait qu’elle venait de sous la terre… Peu importe, à présent il est face à elle, ou plutôt au-dessus, et totalement démunis.

« …il semble donc que quelqu’un là-haut tient vraiment à ce que nous nous retrouvions face à face le plus souvent possible ahah… »

Piètre tentative de blague, il sent l’échec de sa tentative arriver avant même qu’il ne finisse sa phrase. Il n’a jamais été doué pour l’humour ou le timing, et il vient encore une fois de se vautrer. Il tente vainement de reprendre contenance, puis se rend soudain compte que la guerrière n’a pas l’air au plus haut de sa forme.

« Euh-euh, tu vas bien ? Tu as mal quelque part ? Attends, je vais essayer de… »

Il cherche comment la sortir de là. Le trou n’est pas si profond que ça, quelques longueurs de queues au plus, mais assez pour que la remontée pose un véritable problème. Il faut une branche assez solide… Il s’éloigne quelques instants, ne sachant trop ce qui ferait l’affaire. Puis il trouve après quelques recherches un tronc tombé au sol. Il choisit une longue branche qu’il met de longues minutes à réussir à détacher du tronc, et revient finalement auprès de Lucioles.

« Tiens, je ne sais pas trop si ça va convenir… Tu crois que tu peux l’utiliser pour t’y agripper ? Et je vais essayer de te hisser. »

Il espère que ça va marcher, mais redoute dans le même temps l’instant où elle se tiendra devant lui. Comment est-il sensé seulement lui faire face ?

Lorsque Appel du Loup songe à Épopée des Lucioles, lorsque son image éphémère apparaît devant ses yeux comme un mirage translucide au milieu d'une nuit, d'une chasse, d'un rêve, elle ne lui rappelle que l'amertume des amis perdus, la colère de la trahison, les éclats des cris. Elle est celle qui plus que quiconque ravive dans son cœur les sentiments qui savent le mieux le secouer et le faire grogner. Il a pu en allant chercher cette branche distinguer les implorations de la lieutenante piégée, et elles ont su l'ébranler plus que ce qu'il ne veut bien le laisser paraître. Son âme s'est fendues et les questionnements repartent à l'assaut. Il les repousse, il ne veut pas d'un deuxième affront. En lui tournant le dos la dernière fois, il a tourné le dos à tout ce qui avait pu les lier un jour, faire d'eux des amis ou des ennemis. Il avait voulu la démunir de tout ce qu'elle était à ses yeux, faire d'elle une ombre passagère à la péripétie de sa vision. Et voilà que cette sorcière, non, cette fée réapparaissait de force. Il ne savait s'il devait pour cela la haïr ou l'adorer. Si elle précipiterait sa perte ou serait celle qui le tirerait des enfers.  

Perdu au milieu de ces doutes, il tente cependant de s'en défaire. Certes, il est égoïste, antipathique, imbu de lui même et possède bien d'autres défauts. Mais il n'est pas cruel au point de laisser ainsi un membre de son clan au fond d'un trou sombre et froid. Oh, ce serait mentir que de dire qu'il n'y a pas pensé. Avoir sa vengeance ainsi, se moquer d'elle d'en haut en la regardant souffrir tout en bas. Mais au fond de lui, il sait que cela ne réussirait qu'à le perdre un peu plus, au point ou il ne saurait plus se retrouver. Aujourd'hui, c'est elle qui est au fond d'un gouffre, mais en réalité c'est lui qui tombera le plus bas. Il n'a jamais ignoré tout cela. Alors il essaye de s'éviter de penser, bouge pour ne pas se disputer avec lui même. Après avoir traîné cette lourde branche, tâche qui le laissa haletant, il commença à faire des cent pas au bord du trou, moyen vainc qui, il l’espérait, l'aiderait à se défaire de ses sentiments. Il fait abstraction de tout, veut se comporter comme si une totale étrangère avait aujourd'hui besoin de son aide. Mais comment la considérait comme une étrangère quand elle l'appelle ainsi, Loup, Loup, comment faire quand elle est la seule à oser le faire ainsi, et quand il se retrouve si démuni ?

« N-n'ai pas peur. Je reste ici... Tu veux que je descende ? Ou que j'aille chercher de l'aide ? »

Les options n'offrent pas un éventail très large. Descendre pour la rassurer, et se retrouver piégés à eux, aller chercher de l'aide, et la laisser seule, ou rester ainsi à la rassurer jusqu'à ce qu'elle puisse remonter... Mais comment la rassurer ? Il se sent inutile, et ses efforts pour ne pas laisser la peur le gagner se réduisent un peu plus à chaque secondes. Voir Épopée des Lucioles ainsi, c'est voir un spectacle interdit qu'il n'aurait jamais dû voir, et cette perspective le glace, car il n'a à présent d'autres choix que de répondre à ses appels.

« Parle moi. Je ne te laisse pas seule, alors parle moi... Lucioles... »

Il tremble de prononcer ainsi son nom, tremble de lui reparler ou de la regarder. Il se sent tellement coupable, et il s'en veut de se sentir coupable, il s'était promis qu'il n'y avait plus rien, qu'elle n'était rien, qu'ils n'étaient rien. Et il lui semblait qu'elle aussi s'était faite cette promesse, que c'était d'un accord tacite mais silencieux et froid qu'ils s'étaient ainsi détachés l'un de l'autre, alors pourquoi et comment pouvait-elle ainsi l'appeler et le supplier ?

« Je ne comprend pas... Je pensais que tu me détestais, comme moi je te détestais. »

La question franchit ses lèvres avant qu'il ne puisse la retenir, plus fort et plus claire qu'il ne le voudrait. Quel abruti, ce n'est pas le moment, pas le lieu. Il n'aurait jamais dû y avoir de moment ni de lieu.

Il fait les cent pas autour du trou. Un loup en cage. Les arbres autour de lui semble se pencher, l’engloutir dans leurs ombres. Ils l’étouffent. Il étouffe. Le silence non plus n’est pas son allié. Il aimerait presser Épopée des Lucioles de lui répondre, de parler, de briser l’enchantement qui le rend ainsi. Il ne sait pas comment cesser d’être frustré, sur le qui-vive, méfiant. Son esprit, son corps, il ne sait pas comment ne pas démarrer au quart de tour. Il ne sait pas comment appeler le calme à s’emparer de son âme. Les accalmies ne durent jamais longtemps. Et plus il tente de les retenir, plus vite elles l’abandonnent. Mais si au moins elle pouvait briser le silence, et ne pas le laisser seul dans la tourmente… Mais elle ne parle pas, pas pour l’instant. Elle pleure. Et ces pleurs donnent envie à Loup de se taire à jamais, de ne plus bouger, de disparaître, de tout donner, de rendre les armes. Ils lui donnent aussi l’envie de se mettre en colère, de hurler, de savoir pourquoi encore. Pourquoi est-ce qu’elle veut encore être son ami ? Elle est l’amie de tout le monde. Lui n’est plus l’ami de personne. Elle lui demande pourquoi elle le met autant en colère. Ce n’est pas qu’elle, c’est le monde entier qui s’acharne chaque jour. Il a appris à ne pas donner aux autres, à s’arrêter à temps, à avoir toujours une longueur d’avance, à se contenir. Mais avec elle, il manque toujours le point à ne pas dépasser. Il ne sait pas quand s’arrêter. Tout va trop vite, trop fort.

Il a voulu entendre sa voix, mais elle ne parvient pas à l’apaiser. Elle pose trop de questions, des questions auxquelles il ne veut pas répondre. Pourtant, c’est encore lui qui a commencé. C’est toujours lui. Il ne peut s’empêcher de la chercher, puis de tout gâcher. Pas cette fois ci, il veut essayer de lui prouver qu’il peut faire autre chose. Être autre chose. Mais les mots lui manquent encore, les phrases qu’il pourrait prononcer sont toutes vides de sens, vide de vérité. Il ne se retrouve dans aucune d’elles. Alors il tourne, pourtant attentif à ses mouvements. Jusqu’aux dernières paroles d’Épopée des Lucioles, qui balaient tout.

Tout s’arrête. Le silence garde ses lèvres scellées, l’immobilité s’empare de chacun de ses membres. Ses yeux arrêtent enfin de tourner sans savoir ou se poser. Ils se dardent sur elle, sur la proie au fond du gouffre. Sur l’ennemi. Le calme avant la tempête. Loup la sent monter en lui, il la contient. Il la laissera exploser quand elle sera assez forte, et alors elle détruira tout sur son passage. C’est ce qu’il se dit. Il espère qu’Épopée des Lucioles n’en réchappera pas.

Sauf qu’il ne la laisse jamais sortir. Sa rage, trop forte, le consume trop rapidement. La tempête s’empare entièrement de son cœur, s’engouffre dans chaque recoin de son corps, de son âme, le fait trembler et pleurer et craquer. Puis elle disparaît. Il est vide à présent, il n’est plus rien. Il soupire, longuement, pour se remettre de son passage. Pour retrouver ses idées, préparer une réponse, une répartie. Il n’en a pas. Il se laisse glisser au fond du trou.

Il se retrouve plus près d’elle qu’il ne le pensait. Depuis combien de temps n’ont-ils pas étés aussi proches ? Cela le trouble un instant. Il ne s’y était pas préparé. Il a l’impression de la voir pour la première fois depuis longtemps, de vraiment la voir. Pourtant, c’est la même Épopée des Lucioles qu’il y a un instant encore, avec ses larmes et ses tremblements, avec sa vulnérabilité qui lui écorche le cœur. Il se redresse, content d’avoir su maîtriser sa chute et de s’en sortir indemne. Il l’analyse un instant encore, parcourt son corps u regard, cherche à comprendre ce qui va ou ne va pas. Mais rien ne va chez eux. Il est peut-être temps de se l’avouer.

« Bien sûr que j’ai peur. Vous, les autres. Vous me terrifiez. »

Il détourne enfin les yeux, gêné de les avoir gardés sur elle si longtemps, et gêné d’avoir parlé. Il lève le regard vers le ciel et la cime des arbres, faignant de chercher activement un moyen de sortir. Mais la seule chose qu’il pense, c’est qu’elle tremble beaucoup trop fort.

« Tu as froid. Viens, lève-toi. »

Il s’approche d’elle pour lui proposer un appuie, mais sans pourtant oser la toucher. Tout ce qu’il fait, c’est se rapprocher un peu, et se baisser pour qu’elle puisse plus facilement se reposer sur lui.