Face your demons [Ft Rage de l'Amour]

J'ai attendu que le jour se lève — j'ai prié, clouée contre ma couche, engourdie dans mes sens, entaillée dans mes angles et mes crevasses encore trop frêles. Celle du temps est peut-être la plus cruelle mais à cet instant, la morsure du froid est la plus pressante. En sursaut que je me suis éveillée au beau milieu de la nuit, affolée d'ombres en rêve ;  ruée hors de la tanière et jetée dans la pouponnière. Le lueur lunaire baigne le buisson de ronces d'une clarté blafarde ; je suis du regard un rayon solitaire, froid et oblique, qui tombe sur sa fourrure grise et blanche.  Elle dort. Nappée d'argent, volée au présent, elle marche dans ses songes et m'y garde étrangère. Les frissons qui lui remontent le corps sont assez pour indiquer que le froid lui tiraille les sens mais ne l'a pas encore prise. Les Étoiles me l'ont gardées ; les Étoiles me la désignent, me la coulent d'ivoire ; me ramènent à elle. La tête me tourne. Merci. Ô, merci. M'attendais-je à la trouver déjà raide ? L'espérais-je ? À cette abomination que conjure mon esprit je me soustrais et préfère, le cœur battant, encore fébrile de la vision cauchemardesque, me lover autour du petit corps silencieux, chaud et frémissant de celle qui, par sa fourrure seule, proclame sans ouvrir la bouche être mienne. Entourée d'assoupis et de songes, en proie à plus impitoyable mal encore que le froid, je veille.

Je veille jusqu'à l'aube. Grise et froide, plus perçante encore que la nuit qui la fait naître, je regarde les tâches de ciel que donnent à apercevoir les enchevêtrements inextricables des ronces. Le rose pâle qui colore un moment les nuages effilochés laisse rapidement place au gris nuageux tacheté de bleu cristallin. Étoiles, prévenez-nous de la neige. Les premiers rayons du soleil doivent pousser pour arriver à percer la pouponnière ; enfin, les plus aguerris, frêles, hésitants, me frôlent timidement la fourrure. C'est à peine s'ils me réchauffent mes membres ankylosés par le froid et l'immobilité. Pourtant je me force à me secouer. La délaissant aux soins plus chaleureux du jour, des reines et chatons — mon devoir est accompli et cette nuit là passée — je m'extirpe rigidement de la pouponnière.

Le Clan, pour la plupart, somnole encore. Du coin de l'oeil, je vois quelques uns de mes camarades se faufiler tout aussi difficilement hors de la tanière des guerriers. Certains s'étirent, tandis que les autres lorgnent en passant le tas de gibier. Je m'arrête un instant.  Prétendant me détendre les pattes raides moi aussi, je surveille d'un regard pâle leurs allées et venues appesanties. Le froid et le sommeil sont aussi mauvais compagnons que la faim : aussi tôt le matin, les jugements se troublent. Les règles les plus solennellement édictées peuvent fuir l'esprit des plus aguerris. Après tout qu'est-ce que le Code face à la seule proie de la journée qu'on pourra se mettre dans le ventre ? Mais précisément, c'est tout ; le Code est tout. L'amoncellement de proies, après l'abondance de la saison verte, est pitoyable à contempler, accusant lui aussi le coup de la saison des neiges. Les rares lézards et rats qui y gisent sont d'une maigreur peu appétissante. Mais aussi piètres qu'elles sont, chacune de ces proies porte le nom d'un Ancien ou d'un chaton, aussi je guette, frémissante, avertie.

Aucun ne se sert. Chacun à son rythme, nous convergeons tous vers l'entrée du camp. Tous trop respectueux d'une règle plus ancienne encore que le Code, et plus tenace peut-être, personne ne s'échange un mot : les mauvais matins, la tolérance pour les banalités est dangereusement basse. La moitié tirent la tête et je ne les blâme pas. Je suis moi-même particulièrement maussade, frissonnante sous la brise fraîche, démoralisée face aux arbres noirs et nus qui tranchent le ciel froid. Pourtant je reste assise, droite, à faire ma toilette de coups de langues brefs, le visage impassible : la patrouille n'est qu'une tâche de plus à s'acquitter. Et une chance de ramener quelques proies peut-être — un coup d'oeil au petit groupe de félins que Coeur de Pluie a rassemblé pour sa patrouille m'indique qu'il a favorisé les chasseurs aux combattants aguerris. Ramener des proies pour servir le Clan, y a-t-il démonstration de loyauté et de dévotion plus complète ? Revigorée par cet aveu implicite de nécessité et de confiance, je balaye le camp du regard, impatiente de prendre le départ.

La perspective de pouvoir consacrer au Clan une part de mes compétences me fait même retenir un crissement de dents à la vue du félin brun tigré qui se glisse à son tour hors de la tanière des guerriers. Celui-là est un assez bon chasseur, je le reconnais avec réticences, mais tout de même, j'estime que la patrouille n'aurait pas souffert de son absence... Cœur de Pluie a vu large. D'ailleurs, où est-il ? Le soleil est pratiquement complètement levé, désormais, sans nulle trace de notre lieutenant. Autour de moi, les autres commencent à s'agiter. La plupart sont à présent complètement réveillés et une impatiente sourde, pressés de se délier les pattes et se réchauffer le corps, se propage de guerrier en guerrier. « Tout le monde est prêt ? Allons-y... » Mon cou manque de craquer à la vitesse à laquelle je le tourne pour planter mon regard sur l'origine du discret raclement de gorge. Esprit des Marais, le pelage soyeux et dansant sous la brise matinale, attends quelques instants avant de s'élancer vers la sortie. Comme un homme, nous le suivons : abasourdie, je ne puis que suivre le mouvement d'instinct.

Dès que nous sortons du camp, le choc est vivifiant : sans les hauts rochers de pierre, le vent fouette à son gré entre les troncs dénudés. Des bourrasques glaciales me cinglent le pelage et me dessèchent les yeux. Mais mes pensées sont autant de bouillonnement qui, quelques instants encore, me font ignorer ces assauts mordants et dirigent mon attention vers celui qui mène notre groupe. Esprit des Marais, chef de patrouille ? Est-ce une mauvaise blague ? Un test ? Une erreur d'assignation ? Pourtant voilà le guerrier qui se tourne vers nous, nous couve d'un regard ambré dans lequel dansent un assortiment d'émotions — desquelles aucune n'est l'assurance. « Coeur de Pluie souhaite que nous inspections la frontière qui nous relie au Clan du Tonnerre. » À cet instant, un fil d'or pleut des feuillages décharnés et le nimbe d'un halo solaire. Je me fige sur place et mes griffes pétrissent le sol noir et gelé de la pinède. Miroir immonde que le guerrier tigré face à la lune la baignant elle ; écho perverti que celui qui me fait face à quelques pas seulement ; reflet corrompu, harceleur sans cesse à mes talons. La sérénité qui m'avait emplie en la voyant désignée par les étoiles est soudain retournée, se révèle grouillante de ver comme un tronc d'arbre pourri : la cruauté du revers de la médaille dérobe le sol à mes pattes. La réalisation me gifle plus violemment que tous les zéphyrs courant la terre. Le souffle coupé, je ne peut relever la tête — je ne l'ose — mais ne peut penser à rien d'autre que cette chrysalide bleue infinie qui s'étend au-dessus de moi. Ne serais-je donc jamais absolue ? N'irais-je donc jamais en paix ? Y aura-t-il toujours... toujours...

Toujours lui. Il suffit d'une bourrasque pour tourner tous mes désespoirs sur Esprit des Marais. Pourtant je ne dis rien. Docile, je me glisse dans le soubresaut que prend la patrouille alors que nous nous élançons à travers la pinède, remontant vers l'Est, là où s'étendent les terres du Tonnerre. Battue par les vents et la terre dure sous mes pattes, ma frayeur se gèle elle aussi, se mue en indignation vibrante.

« Passerons-nous par les Champs de Fougères ? » ma voix est cristalline, remonte notre cohorte jusqu'à celui qui dicte l'allure alors que nous filons entre les troncs, les pelages ébouriffés. « Ou bien couperons nous directement jusqu'à la frontière ? » Interrogation anodine à l'oreille novice — pas aux chasseurs qui constituent notre patrouille. Rompus à l'exercice, je sais qu'ils entendent la question pour ce qu'elle est. La pile de proies éparse ; couper directement jusqu'à la forêt des passages afin d'accomplir la tâche au plus efficace, ou s'attarder un instant là où le gibier abonde ? Test vicieux peut-être, tant il est drapé d'élégance faussement détachée, mais révélateur surtout des doutes qui subsistent dans la patrouille. Les oreilles de nos compagnons se dressent, l'air de rien. Car ils savent, tout autant que moi, qui est celui-là même qui prétend nous mener : des guerriers il en a peut-être récupéré le titre. Quant à la légitimité...

Je sais désormais toute leur attention braquée sur la réponse, qui ne peut tarder. J'ai tissé mon piège. Féroce, je n'attends plus qu'Esprit des Marais vienne s'y échouer et se décrédibiliser devant la patrouille toute entière.

Tourne, tourne et hurle. Le vent charrie les accents hésitants d'Esprit des Marais jusqu'à la queue de patrouille. « Je... euh... J'imagine qu'on ne peut pas chasser de trop en ce moment... Si vous le voulez bien, nous ferons un arrêt au Champ de Fougères après avoir inspecté la frontière. » Un feulement de dépit m'enroue la gorge, comme je le force à se faire muet. Un regard à mes compagnons suffit pour que je lise sur leur visage une indifférence relative : l'intérêt est déjà retombé. La réponse d'Esprit des Marais est tiède, ne goûte à aucun extrême qui aurait pu se mettre la patrouille dans la poche ou bien les lui aliéner complètement. Une demi-mesure. Finalement, l'image même de l'ancien guérisseur, je pense sauvagement, le regard braqué sur l'encolure brune claire du meneur de patrouille. L'ai-je jamais vu hausser le ton une fois, dans un éclat de colère ou de rire ? Mais ma mémoire est aiguisée et, traîtresse, me présente spontanément la preuve de mes accusations silencieuses.

Je connais le rire d'Esprit des Marais — je l'ai entendu résonner dans le camp il y a des lunes de cela.  Je connais son sourire — adressé à Mirage des Océans, aux chatons de la pouponnière qu'il venait traquer de ses moindres maladies lors des lunes de mal vert. J'ai toujours, imprimé dans ma rétine, son visage baissant vers moi un air soulagé empreint d'une douleur sourde que j'étais alors trop jeune, trop naïve pour comprendre. Que savais-je alors de ces malheurs qui empoisonnent les âmes ? Que savais-je des élans de fureur qui, morts tout aussi promptement qu'ils étaient nés, pouvaient dans leur torrent éphémère inverser le court d'une vie entière ? De la vie j'ignorais tout de l'injustice, d'Esprit des Marais j'ignorais tout des fautes ; les rumeurs circulant à son sujet m'horrifiaient assez pour me pousser à aller me planter devant lui, ce matin-là, le regarder dans les yeux et lui réclamer des explications. Conversation à l'apparence si absurde, et pourtant rien de plus sincère, entre une apprentie et un chat ni guérisseur, ni tout à fait guerrier. Un entre-deux.

Était-ce pour ça que j'étais allée le trouver ? Parce que j'avais reconnu dans cet esprit isolé le même tiraillement qui me déchirait ? Parce que, pas plus que je ne pouvais avaler les préceptes conservateurs de mes parents ou de Mirage des Océans, ni me laisser tout à fait aller, j'avais vu en lui quelqu'un qui n'était nulle part, et plus que tous les apprentis de ma tanière, mon semblable ? Aujourd'hui je ne sais plus. Je ne trouve nulle trace de la compassion - de l'idiotie, de la naïveté, de l'ignorance - qui m'avait poussé à écarter les ragots et le trouver lui, lui exiger une vérité. Aujourd'hui, j'en sais trop. Sur moi - et donc, sur lui.

Car c'est le fond du problème, non ? La rancœur enfle en moi — à vrai dire, n'a jamais vraiment cessé d'enfler depuis que je l'ai revu, assit dans le camp, après avoir donné naissance à Petite Némésie. Comme un rocher qui crève l'eau, un voile qui se déchire. J'ai tout compris. J'ai compris la perfidie de ses explications d'alors, son désistement face à sa responsabilité — j'ai eu envie de lui hurler après. Comment fait-il pour rester aussi calme ? Comment fait-il pour demeuré paré de cette sagesse ? Elle lui appartenait lorsqu'il était guérisseur — aujourd'hui elle n'est que volée, empruntée à un statut qu'il n'a jamais mérité, dont il a bafoué les lois les plus sacrées. Cette douceur et cette patience qui ne semblent le quitter que lors de trop brefs instants sont autant de gifles à mon visage. Quelque chose d'orageux, de sournois, coule dans tout mon sang.

Qu'il craque. Qu'il craque, qu'il se fende, qu'il abrège son mensonge, qu'il révèle les vers grouillants qui le remplissent, qu'il expose aux Étoiles sa culpabilité. Ainsi nous redeviendrons pareils. Ainsi, nous serons égaux, immondes, blâmés. Ainsi, je saurais que nous sommes aussi semblables que ce jour là, lorsque je suis venue le trouver — j'en ai besoin. J'ai besoin de savoir qu'il porte comme moi son fardeau, qu'il ne se parade pas meneur de patrouille ou guerrier comme si rien de tout cela ne s'était passé.

Alors que les hauts pins noirs commencent à se rarifier, se mêlant ça et là des feuillus présageant la proximité de la frontière du Tonnerre, une résolution sourde me court les veines, un bouillonnement me floue le bon sens et m'échauffe l'esprit, efface la retenue qui me pare d'ordinaire. Dans quelques mètres, les premières effluves du Tonnerre nous parviendrons. À côté de moi, la féline crème qui partage ma tanière marmonne quelque chose en un bâillement — « Faudra se montrer prudents, ils sont particulièrement agités depuis la dernière Assemblée. » Je rebondis aussitôt, cristalline, une sauvagerie vicieuse m'animant toute entière. « Peut-être que le meneur de patrouille a quelque dernières consignes à faire passer, » ma queue fouette l'air. « Quoiqu'il me semble bien hasardeux de prendre des avis venant de quelqu'un avec un passif si lourd vis-à-vis des frontières... voudrais-tu que l'un d'entre nous te remplace, si jamais nous venons à croiser une patrouille adverse ? Coeur de Pluie serait compréhensif — je pense que lui le premier souhaite éviter tout dérapage malheureux, » je finis doucement.

Rage de l’Amour
FACE YOUR DEMONS — Lune 1213

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